Medo do Escuro

"As nuvens cinzas e pesadas

assombram tua plantação,

tuas sementes assustadas

com o barulho do trovão

choram caladas

com os pés atolados no chão.

Eu estendo a mão ,

mas você não floresce

você não vêm.

No matagal o capitão-do-mato

se espalha feito joio no trigo

o pão tem o gosto horrível da escravidão

e o chicote estrala

na tua boca vazia

que se cala.

E eu te empresto as costas,

minha pele exposta...

mas você não vem,

não dá respostas.

Uma canção doce e alegre

que fala da tua tristeza

entra pelos teus ouvidos

e você ri, e dança

em torno de si mesma

soterrada em lágrimas pelo salão.

Num sussurro desafinado

imploro ao teus pés,

mas você não cansa,

é mansa

e também não vem.

A ventania

destelha teu coração.

Sem sentimento,

você ama sem amar

e de mãos dadas

caminha saltitante com a solidão

nas ruas esburacadasà procura de um lar.

Eu abro as portas,

mas você não vem,é torta

não quer entrar.

A Vida dói

como uma faca enferrujada na garganta

e você,

Alice no país das maravilhas,

covarde como um leão

foge das hienas

para dentro da densa selva.

Abatida

eu cuido das

tuas feridas,

mas você não vem

não me cicatriza.

Uma manhã mal dormida

acorda no meio da noite

e percebe que está sem estrela.

Na ausência de brilho

um vaga-lume

risca um poema

sob a névoa trêmula

que vai além.

Você não lê,

não vem,

mas está escrito:

" eu tenho medo também."

Sergio Vaz

Cortar o Tempo

"Quem teve a idéia de cortar o tempo em fatias,

a que se deu o nome de ano,

foi um indivíduo genial.

Industrializou a esperança, fazendo-a funcionar no limite da exaustão.

Doze meses dão para qualquer ser humano se cansar e entregar os pontos.

Aí entra o milagre da renovação e tudo começa outra vez, com outro número e outra vontade de acreditar que daqui pra diante vai ser diferente"

Carlos Drummond de Andrade

Rosa de Hiroshima



"Pensem nas crianças

Mudas telepáticas

Pensem nas meninas

Cegas inexatas

Pensem nas mulheres

Rotas alteradas

Pensem nas feridas

Como rosas cálidas

Mas, oh! não se esqueçam

Da rosa da rosa

Da rosa de Hiroshima

A rosa hereditária

A rosa radioativa

Estúpida e inválida

A rosa com cirrose

A anti-rosa atômica

Sem cor sem perfume

Sem rosa, sem nada"

Vinicius de Morais

A Metamorfose ou os insetos interiores

"Notas de um observador:

Existem milhões de insetos almáticos.
Alguns rastejam, outros poucos correm.
A maioria prefere não se mexer.
Grandes e pequenos.
Redondos e triangulares,
de qualquer forma são todos quadrados.
Ovários, oriundos de variadas raízes radicais.
Ramificações da célula rainha.
Desprovidos de asas,
não voam nem nadam.
Possuem vida, mas não sabem.
Duvidam do corpo,
queimam seus filmes e suas floras.
Para eles, tudo é capaz de ser impossível.
Alimentam-se de nós, nossa paz e ciência.
Regurgitam assuntos e sintomas.
Avoam e bebericam sobre as fezes.
Descansam sobre a carniça,
repousam-se no lodo,
lactobacilos vomitados sonhando espermatozóides que não são.
Assim são os insetos interiores.

A futilidade encarrega-se de maestra-los.
São inóspitos, nocivos, poluentes.
Abusam da própria miséria intelectual,
das mazelas vizinhas, do câncer e da raiva alheia.
O veneno se refugia no espelho do armário.
Antes do sono, o beijo de boa noite.
Antes da insônia, a benção.

Arriscam a partilha do tecido que nunca se dissipa.
A família.
São soníferos, chagas sem curas.
Não reproduzem, são inférteis, infiéis, invertebrados.
Arrancam as cabeças de suas fêmeas,
Cortam os troncos,
Urinam nos rios e nas somas dos desagravos, greves e desapegos.
Esquecem-se de si.
Pontuam-se

A cria que se crie, a dona que se dane.
Os insetos interiores proliferam-se assim:
Na morte e na merda.

Seus sintomas?
Um calor gélido e ansiado na boca do estômago.
Uma sensação de: o que é mesmo que se passa?
Um certo estado de humilhação conformada o que parece bem vindo e quisto.
É mais fácil aturar a tristeza generalizada
Que romper com as correntes de preguiça e mal dizer.
Silenciam-se no holocausto da subserviência
O organismo não se anima mais.
E assim, animais ou menos assim,
Descompromissados com o próprio rumo.
Desprovidos de caráter e coragem,
Desatentos ao próprio tesouro...caem.
Desacordam todos os dias,
não mensuram suas perdas e imposturas.
Não almejam, não alma, já não mais amor.
Assim são os insetos interiores."

O Teatro Mágico
Download da Música

Se eu quiser falar com Deus...

"Se eu quiser falar com Deus
Tenho que ficar a sós
Tenho que apagar a luz
Tenho que calar a voz

Tenho que encontrar a paz
Tenho que folgar os nós
Dos sapatos, da gravata
Dos desejos, dos receios

Tenho que esquecer a data
Tenho que perder a conta
Tenho que ter mãos vazias
Ter a alma e o corpo nus

Se eu quiser falar com Deus

Tenho que aceitar a dor

Tenho que comer o pão

Que o diabo amassou

Tenho que virar um cão

Tenho que lamber o chão

Dos palácios, dos castelos

Suntuosos do meu sonho

Tenho que me ver tristonho

Tenho que me achar medonho

E apesar de um mal tamanho

Alegrar meu coração

Se eu quiser falar com Deus

Tenho que me aventurar

Tenho que subir aos céus

Sem cordas pra segurar

Tenho que dizer adeus

Dar as costas, caminhar

Decidido, pela estrada

Que ao findar vai dar em nada"

Música de Gilberto Gil

Morte e Vida Severina

"O meu nome é Severino,

como não tenho outro da pia.

Como há muitos Severinos,

que é santo de romaria,

deram então de me chamar

Severino de Maria.

Como há muitos Severinos

com mães chamadas Maria,

fiquei sendo o da Maria

do finado Zacarias.

Mas isso ainda diz pouco:

há muitos na freguesia,

por causa de um coronel

que se chamou Zacarias

e que foi o mais antigo

senhor desta sesmaria.

Como então dizer quem falo

ora a Vossas Senhorias?

Vejamos:é o Severino

da Maria do Zacarias,

lá da Serra da Costela,

limites da Paraíba.

Mas isso ainda diz pouco:

se ao menos mais cinco havia

com nome de Severino

filhos de tantas Marias

mulheres de outros tantos

já finados,Zacarias,

vivendo na mesma serra

magra e ossuda em que eu vivia.

Somos muitos Severinos

iguais em tudo na vida,

morremos de morte igual,

mesma morte severina:

que é a morte de que se morre

de velhice antes dos trinta,

de emboscada antes dos vinte,

de fome um pouco por dia

(de fraqueza e de doença

é que a morte severina

ataca em qualquer idade,

e até gente não nascida)."

João Cabral de Melo Neto

Amor Filial



Se eu fosse lhes apresentar um retrato de amor divino, não seria aquele de

Um majestoso anjo

Com uma forma cheia de elegância

Porém o de uma mãe cansada e exausta

Com fisionomia grave e meiga.

...Recordando os anos de sua vida quando tiver chegado à idade viril, sua mãe poderá muito bem dizer nas palavras do poeta:

"Meu corpo alimentou seu corpo, filho,

Porém o nascimento é uma coisa rápida,

Comparada aos vinte e um anos

De alimentar-lhe com lágrimas de espírito.

Eu podia fazer sua mente e sua alma,

Porém minhas mãos felizes têm lhe mantido intacto.

Suas mãos tateando me prenderam à vida

Com mãos impiedosas

E todo o meu viver tornou-se uma oração,

Enquanto que todos os meus dias construíram um degrau

Para seus jovens pés que caminhavam atrás

Para que você encontrasse um caminho ambicioso.

Você acha que a vida pode lhe dar sofrimento

Que não me atingisse novamente?

Você acha que a vida pode lhe dar desonra e

Que com isso não prejudique o meu orgulho?

E você não pode fazer nada de mau

Que não me queime como uma picada venenosa?

Porque de tudo que eu fiz,

Lembre-se de mim na vida, ó filho.

Mantenha aquele corpo altivo, belo e honrado,

Por minha vida não desfaça de nenhuma mulher,

E nunca despreze nenhuma mulher,

Por aquela noite escura de quando você nasceu".

Os Bons Morrem Jovens



É tão estranho...

Os bons morrem jovens

Assim parece ser

Quando me lembro de você

Que acabou indo embora

Cedo demais

Quando eu lhe dizia

Me apaixono todo dia

É sempre a pessoa errada

Você sorriu e disse

Eu gosto de você também

Só que você foi embora...

Cedo demais!

Eu continuo aqui

Meu trabalho e meus amigos

E me lembro de você

Em dias assim

Dia de chuva

Dia de sol

E o que sinto não sei dizer...

Vai com os anjos

Vai em paz

Era assim todo dia de tarde

A descoberta da amizade

Até a próxima vez...

É tão estranho

Os bons morrem antes

Me lembro de você

E de tanta gente que se foi

Cedo demais!

E cedo demais...

Eu aprendi a ter

Tudo o que sempre quis

Só não aprendi a perder

E eu que tive um começo feliz...

Do resto não sei dizer

Lembro das tardes que passamos juntos

Não é sempre mais eu sei

Que você está bem agora

Só que neste Ano

O verão acabou.

Cedo demais!

Legião Urbana
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De Tudo Ficaram Três Coisas...

"De tudo ficaram três coisas:

A certeza de que estamos começando,

A certeza de que é preciso continuar

e
A certeza de que podemos ser interrompidos antes de terminar.

Fazer da interrupção um caminho novo,
Fazer da queda um passo de dança,
Do medo uma escola,
Do sonho uma ponte,
Da procura um encontro,
E assim, terá valido a pena existir!"

Fernando Sabino